I.LETRADA.CO | FICCIONARIO | AL AIRE HAY QUE ABRAZARLO EN LA ANTESALA
FICCIONARIO
AL AIRE HAY QUE ABRAZARLO EN LA ANTESALA
ESCRITO POR
Manuel Hernández
"Todos los problemas del hombre derivan de su incapacidad para sentarse tranquilamente en una habitación, sin más." Blaise Pascal
IMÁGENES POR
María Leguízamo
Esperando a Godot.

AL AIRE HAY QUE ABRAZARLO EN LA ANTESALA

La lenta movilidad del tiempo se apodera de los objetos y los sentimientos que poseemos y que nos habitan. Llega la segunda entrega de poesía al Ficcionario, con el apoyo de IDARTES.

al aire hay que abrazarlo en la antesala
antes de que entre con fuerza
en los rincones privados
y descubra
nuestras fuerzas ocultas.
al mediodía soy mediodía
soy medianoche el resto del día
el manual en un rincón
con café y libros de anagramas
chocolates en la sombra
soñando soledades
que no deduzco bajo la gris capa
de la costumbre.
paso así los días, en fracción
insubordinados, me obligo a renacer
un minuto muere
una hora finge un siglo
extinto al mismo tiempo
todo a la vez
mediodía
medianoche
parezco sombra
pero soy vendaval
o establo
luz de la mañana
y así.

RECOMENDACIÓN A LOS QUE NOS VISITAN

No puede existir la amistad entre dos pueblos que han tenido historia en común y se han amado visceralmente; uno siempre resentirá al otro, lo celará, lo querrá poseer. Ambos albergarán territorios sangrantes. Los destinos de los pueblos subyacen bajo los destinos de la gente que los habita, y la gente ama y odia con profundo ahínco. Si usted decide vivir una vida saludable, lo mejor es olvidar y voltear la mirada hacia nuevos horizontes, una vez se haya conocido el vaivén de los corazones humanos. 

MUSGO

Tan sólo es martes
y ya eres un espacio nuevo
un viejo ladrillo sobreestimado
una mota de cemento en el alfeizar
un grabado en el gigantesco muro
cruzando la entrada desteñida
al este del estante de madera aglomerada.
confundo las semanas
con domingos itinerantes
los siglos de mi vida
en el sofá, en la tele, en las noticias
dicen que habrá lluvias parciales
y humo
por las reparaciones
y tan sólo es viernes
el musgo se hace lento al ritmo del pensamiento
te imagino de liquen
en el ventilador que mece el mediodía
en el vodka que usamos como botiquín
el plátano verde crepitando en el aceite
una hora muerta imitando un siglo de incendios
intermitentes
la lámpara de kerosén se extingue
el calendario ya no marca el curso
el instante, nuestro rincón incondicional 
sucumbe
resta sólo una sucia abertura
el musgo cobijando el polvo
mi polvo
y un botón que se separa con tristeza
de un pantalón
por no haber podido
cumplir con su destino.

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